Elle se sent dépouillée
Comme dévalisée
On est entré
Dans son intimité

Elle se sent vulnérable
Plus du tout intouchable
Sensation d’être désirable
Plus impénétrable

Malgré cette métamorphose
L’histoire prend des allures d’eau de rose
Il était tant que la fleur éclose,
Que la fleure explose !
Mais qui est donc le virtuose
De cette prose, en apothéose
La question qu’elle se pose
As t-elle eu sa dose ?

Mais qui est donc le virtuose
De cette prose, en apothéose
La question qu’elle se pose
Est-elle en osmose ?

(Romain Lateltin)